Si a alguien pertenece el cintillo de esta columna es a él, al políticamente incorrecto por excelencia. Una crítica de Pérez Reverte supera cualquier ensayo empírico que se pueda hacer de lo políticamente incorrecto, de los sarpullidos que genera en las progres ultrafeministas (plaga contagiosa) y de lo tremendamente placentero que nos hace sentir a los correligionarios del murciano. Otro que expurga los pelos de su lengua con machete, Sánchez Dragó, cuenta en su última novela que se lo montó con dos japonesitas púberes. Con motivo de este pasaje literario, el comité de Telemadrid condena en bloque a Dragó y pide que se vaya. El ‘dedismo’ patológico de este país quiso que por azar un grupo de políticamente correctos gobernaran la televisión madrileña, los cuales, se han olvidado de que una novela, aunque del género realista se trate, nunca será historia exacta. ¿Terminarán los progres por promulgar una ley que impida a los artistas dibujar, retratar o escribir acerca del machismo o en pro de la religión? ¿Serán excomulgados? ¿Acabaremos todos estudiando Educación para la ciudadanía versículo primero según san Alfredo (Pérez Rubalcaba)? Más allá de los dos malabaristas del lenguaje (Dragó y Reverte), el alcalde de Valladolid se ha dado cuenta de que no hay humor más negro ni cercenado que el de los socialistas, cínicos de libro y capaces de demonizar a cualquier votante imbécil del PP, pero incapaces de encajar el golpe de una caricatura para una señora que representa lo más ordinario de un gobierno que denigra la historia parlamentaria de este país. Los populares han vuelto a morder el anzuelo y los socialistas han conseguido elevar al teatro político la gilipollez de los morritos de Pajín para, mientras tanto, pescar (en ríos revueltos vascos) una estrategia que les permita colgarse una medalla que voltee el marcador actual de la vida política, todo ello, a la par que Blanco insinúa la homosexualidad de Rajoy en una injerencia hacia los maricones y otra prueba de cinismo. En las elecciones, yo votaría a Reverte, pero pronostico que nada tiene que hacer contra Belén Esteban que, como Moratinos, nunca viene llorada de casa.
jueves, 28 de octubre de 2010
viernes, 15 de octubre de 2010
Casas
Una casa es algo más que un bosque de compartimentos y ladrillo pintado de blanco. La casa nace hosca y si no se la alimenta muere inanimada, como el drago, que va perdiendo el color de sus puñales y se marchita. Una casa puede servir como piso o como hogar y según la permanencia de sus moradores se convierte en una entrega por fascículos o en una novela inagotable de Clarín.
Las casas aguardan noche a noche las tribulaciones de sus huéspedes, sus paredes son las únicas que consuelan el llanto del hijo castigado o la madre ofendida, las que atienden los desafíos del adolescente, las que se ruborizan ante las aventuras de cada cual en el desenfreno del sexo; las paredes cuelgan los retratos de toda la historia que carga un apellido. Como zarcillos y tatuajes, cargan con el testamento y las arrugas que infundan los años. La pared mantiene su semblante bizarro, terso e inmortal y va despidiendo los años dando la bienvenida a caras más ajadas y a caras nuevas que brotan de las entrañas de un cuarto que ha concebido el amor. Las casas hablan del estado de ánimo de una familia, de su educación y sus aficiones.
Una casa nos revela el patrimonio, los fracasos y los éxitos. Esa casa es el escenario de encuentros furtivos, de hijos que descubren el efluvio de la pubertad o de padres que platican con el diablo sobre infidelidades esporádicas; detrás de sus puertas se delatan todos los pecados, todas las buenas acciones que nunca llegaron a cumplirse por orgullos momentáneos. La casa sufre cuando alguien se marcha y llora dejando cuartos vacíos, borrando sonidos que se van cuando el peregrino retira sus fotografías para pintar, más lejos, otra nueva morada y convertirla en un hogar a base de roce y tiempo.
El aroma que desprenden las candelas de la Navidad y de los cumpleaños se amontona en los techos, dejando un grumo de color en sus esquinas como retazos de memoria incrustada. Y solo nos acordamos de nuestra casa y le brindamos aprecios y lágrimas cuando uno de sus hijos se marcha, abandonando un cuarto marchito, sin fotografías ni postales. Y dejamos sus sábanas para ahuyentar al diablo y esperar su regreso como el árbol espera a la primavera.
Las casas aguardan noche a noche las tribulaciones de sus huéspedes, sus paredes son las únicas que consuelan el llanto del hijo castigado o la madre ofendida, las que atienden los desafíos del adolescente, las que se ruborizan ante las aventuras de cada cual en el desenfreno del sexo; las paredes cuelgan los retratos de toda la historia que carga un apellido. Como zarcillos y tatuajes, cargan con el testamento y las arrugas que infundan los años. La pared mantiene su semblante bizarro, terso e inmortal y va despidiendo los años dando la bienvenida a caras más ajadas y a caras nuevas que brotan de las entrañas de un cuarto que ha concebido el amor. Las casas hablan del estado de ánimo de una familia, de su educación y sus aficiones.
Una casa nos revela el patrimonio, los fracasos y los éxitos. Esa casa es el escenario de encuentros furtivos, de hijos que descubren el efluvio de la pubertad o de padres que platican con el diablo sobre infidelidades esporádicas; detrás de sus puertas se delatan todos los pecados, todas las buenas acciones que nunca llegaron a cumplirse por orgullos momentáneos. La casa sufre cuando alguien se marcha y llora dejando cuartos vacíos, borrando sonidos que se van cuando el peregrino retira sus fotografías para pintar, más lejos, otra nueva morada y convertirla en un hogar a base de roce y tiempo.
El aroma que desprenden las candelas de la Navidad y de los cumpleaños se amontona en los techos, dejando un grumo de color en sus esquinas como retazos de memoria incrustada. Y solo nos acordamos de nuestra casa y le brindamos aprecios y lágrimas cuando uno de sus hijos se marcha, abandonando un cuarto marchito, sin fotografías ni postales. Y dejamos sus sábanas para ahuyentar al diablo y esperar su regreso como el árbol espera a la primavera.
jueves, 14 de octubre de 2010
El abucheo
http://www.elpueblodeceuta.es/201010178201.htm
El martes pasado, cuando Zapatero fue abucheado en el desfile de las Fuerzas Armadas, sentí compasión por él. Y quise saber por qué. No podría contar nada que me haya satisfecho en sus seis años de gobierno. De los políticos de su corte sólo considero válido a Rubalcaba, pero tampoco me atrevería a poner la mano en el fuego por su honestidad, no vaya a ser que me achicharre o que me azote alguno de los guardia civiles a los que tiene verde. Es más, si hubiera estado allí, creo que habría hecho lo mismo que hizo el público que acudió a la parada militar y que hicieron los delegados sindicales en sus macroreuniones previas a la huelga: habría pedido la dimisión de ZP, aunque por razones bien distintas a las de los sindicatos. Sin embargo, por muy irreverente que resulte, Zapatero es el presidente de nuestro país, aunque el presidente de un país sea un patricida; ZP es nuestro representante en el exterior, aunque en el exterior sólo lo mencionen en Venezuela; y ZP es la persona que el pueblo quiso que gobernara como fruto último de democracia. Los americanos, afamados por su patriotismo, también están fuertemente repartidos entre liberales y conservadores (aunque aquí en España los liberales sean los de la derecha y viceversa). Pero, a diferencia de otros países, en EEUU, una vez se vota a una de las dos opciones, el pueblo vela armas por el presidente electo y no acepta críticas foráneas, porque, antes que un zocato, un presidente pone cara a un país y eso conlleva muchas connotaciones. De este modo, para un patriota no supone ningún agrado ver el rostro desencajado de quien se supone pone cara a tu país y a quien vituperan desde dentro y fuera por sus pifias periódicas. ZP, que pretendía bailar sobre la cuerda del talante, ha acabado por disgustar a todos.Pretendió ser un profesor benévolo, que quería condescender a todos sus alumnos, acentuando sus buenos gestos con los más díscolos y no premiando a los que más méritos reunían. Al final, la clase, tras años de inopia y maduración, se ha dado cuenta de que con un profesor bonachón no se supera la selectividad y exigen a gritos que venga otro que les gobierne.
martes, 12 de octubre de 2010
Aquella gripe
http://www.elpueblodeceuta.es/201010138201.htm
Hace un año nos acechaba la psicosis de la gripe A. Ocurrió entonces que una enfermera erró cuando intentaba suministrar leche materna para alimentar a un neonato que había nacido como consecuencia de una cesárea practicada a una madre marroquí que había muerto días antes acuciada por el virus más terrorista de la era tecnológica. Este episodio fue resaltado por todos los medios de comunicación, que acabaron por fundir los plomos de la salud mental (tan codiciada estos días) de una enfermera que apenas se estrenaba en la profesión. La voracidad de los periodistas terminó por subyugar el derecho a la vida corriente de una chica a cambio de engordar en sus respectivos portales de internet una información muy rimbombante entonces (por la que todos los políticos y analistas se rasgaban las vestiduras con tal de no perder su silla) pero de la que nadie se acuerda ya, ni siquiera para investigar qué ocurrió con aquella chica que hoy día sigue su calvario sempiterno. Por entonces, me solidaricé con aquella enfermera sin rostro. Un año más tarde, los amigos que inventaron el famoso alcohol jabonoso se siguen frotando las manos contando el dinero que hicieron de un producto que luego resultó no ser aquella vacuna milagrosa que prevenía del contagio. La famosa señorita Trini, excandidata a candidata, mandó pedir miles de antivirales como medida de precaución, a pesar de que tuvo contacto diario con los mejores médicos que, a principos de verano, rebajaban ya la sensación de acabóse gestada en la población. Se tiró el dinero y no pasó nada. A pesar del revuelo que ocasionó la muerte de Ryan, el niño prematuro, gran parte del Parlamento votó no hace mucho en favor del aborto, contradiciendo su apoyo a la familia de Ryan. Si seguimos esta línea acomodaticia legislada en la calle por el ‘ande yo caliente riáse la gente’, ¿qué no pasará con los viejos cuando ya apenas puedan si quiera hablar? ¿Deberemos dejarlos morir para aliviar de dinero y espacio las arcas que otros mangonean? Aquella chica fue linchada por la opinión pública y hoy ni se acuerdan de ella ni del niño que murió. No son aptos para el consumo.
Hace un año nos acechaba la psicosis de la gripe A. Ocurrió entonces que una enfermera erró cuando intentaba suministrar leche materna para alimentar a un neonato que había nacido como consecuencia de una cesárea practicada a una madre marroquí que había muerto días antes acuciada por el virus más terrorista de la era tecnológica. Este episodio fue resaltado por todos los medios de comunicación, que acabaron por fundir los plomos de la salud mental (tan codiciada estos días) de una enfermera que apenas se estrenaba en la profesión. La voracidad de los periodistas terminó por subyugar el derecho a la vida corriente de una chica a cambio de engordar en sus respectivos portales de internet una información muy rimbombante entonces (por la que todos los políticos y analistas se rasgaban las vestiduras con tal de no perder su silla) pero de la que nadie se acuerda ya, ni siquiera para investigar qué ocurrió con aquella chica que hoy día sigue su calvario sempiterno. Por entonces, me solidaricé con aquella enfermera sin rostro. Un año más tarde, los amigos que inventaron el famoso alcohol jabonoso se siguen frotando las manos contando el dinero que hicieron de un producto que luego resultó no ser aquella vacuna milagrosa que prevenía del contagio. La famosa señorita Trini, excandidata a candidata, mandó pedir miles de antivirales como medida de precaución, a pesar de que tuvo contacto diario con los mejores médicos que, a principos de verano, rebajaban ya la sensación de acabóse gestada en la población. Se tiró el dinero y no pasó nada. A pesar del revuelo que ocasionó la muerte de Ryan, el niño prematuro, gran parte del Parlamento votó no hace mucho en favor del aborto, contradiciendo su apoyo a la familia de Ryan. Si seguimos esta línea acomodaticia legislada en la calle por el ‘ande yo caliente riáse la gente’, ¿qué no pasará con los viejos cuando ya apenas puedan si quiera hablar? ¿Deberemos dejarlos morir para aliviar de dinero y espacio las arcas que otros mangonean? Aquella chica fue linchada por la opinión pública y hoy ni se acuerdan de ella ni del niño que murió. No son aptos para el consumo.
domingo, 10 de octubre de 2010
Autonomías
http://www.elpueblodeceuta.es/201010118201.htm
Atendiendo la otra noche a ‘El gato al agua’, escuché por boca de uno de los contertulios que Japón, con cerca de 150 millones de habitantes, cuenta con la misma cantidad de funcionarios que España, cuatro millones. Sin entrar en valorar las razones, la cifra, cuanto menos, es preocupante. Este país se ha convertido en una colmena de abejas, donde casi una de cada cuatro personas trabaja para el estado; las autonomías se funden alrededor de dos tercios del dinero estatal para producir deuda; y muchos jóvenes solo piensan en ligar sus títulos universitarios a oposiciones que les salven de crisis venideras. Se supone que este país prostituido por tanto nacionalismo y tanto político corrupto está basado en un sistema solidario de regiones y, sin embargo, vemos que cada uno arrima el ascua a su sardina y aquí lo que es mío no lo comparto ni con mi madre aunque viva en la acera de enfrente. Lo dijo el gobernador del Banco de España hace unos días: a las comunidades autónomas les falta más vergüenza y les sobra caradura. En Andalucía, los altos cargos se cuentan por teléfonos móviles, nada menos que 37.000 facturas pagamos los carajotes de siempre, los del sur, los de la tapa y la siesta. En Ceuta, también. Hasta el viceconsejero de la rama más fútil cuenta con chófer particular, dentro de una población de 77.000 habitantes y con unas aspiraciones funcionariales que dan hasta grima. Mientras, las naciones dentro de la nación y mentiras como Montilla (el charnego renegado), se pegan la gran cena a costa del resto de españoles y, encima, con eso de que boicotean cada cuatro años el parlamento, repiten, piden postre y no dejan ni propina. En la otra parte, los empresarios, que se parten la cara a diario dirigiendo sus empresas, son agradecidos con vídeos sindicalistas cínicos y barriobajeros. Eso sí, que no falte su contribución mensual en concepto de solidaridad. Y a los ricos les premian sus logros profesionales con otra subida de impuestos ‘solidario’. La pena es que, se vote a quien se vote, aquí no hay más que lazarillos a los que España les importa un carajo y las autonomías se han convertido ya en una merienda de negros.
sábado, 9 de octubre de 2010
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