sábado, 25 de diciembre de 2010

Paz, Amor y Prosperidad (mucha) en la Política

Un país que pretende aspirar al grupo de cabeza mundial no puede permitirse el sacrilegio de contar entre sus generales con mentecatos tales como la ministra Leire Pajín; o ex ministerios como el de Igualdad; o proyectos de ley como el que propugna González Sinde. Con políticos mediocres de este tipo que se refocilan en la superficialidad y desprecian la profundidad, que ganan decenas de miles de euros al año y que trabajan de cara a la galería empuñando la verdad de la mentira nos va a ser muy complicado recuperar en un lustro el poderío que poseímos. Aunque suene dañino, voy a retomar la teoría de un filósofo clásico que, para sortear las desavenencias y tentaciones de aquellos que ocupan el poder, defendía un Gobierno representado por las cabezas más dotadas del país, para lo cual, se necesitaba mantener los salarios de sus trabajos corrientes una vez que pasaran a presidir una Cartera. Es decir, que para conseguir que el mejor abogado accediera a gobernar la parcela de Interior, éste habría de mantener sus 100.000 euros o lo que fuera que cobrara al mes. Operando así se obtendrían unos resultados eficientes en calidad-precio. El dinero dejaría de derrocharse y las políticas se ajustarían a las necesidades, salvando ámbitos como las concesiones a dedo y los favoritismos. Lógicamente, este sistema forma parte de lo utópico, pero sirve para poner en evidencia la baldía de terrenos arados por lumbreras como Pajín, Blanco o, en su momento, Moratinos. Sin olvidarnos del propio presidente del Gobierno, una rémora del presente. Duele ver que Rajoy disponga de una valoración rácana entre el grueso de los españoles, quienes sumergidos en modelos como Gran Hermano o Cristiano Ronaldo castigan el tic nervioso y el anonimato físico del jefe del PP, cuando estamos hablando de un hombre con unas marcas en su carrera de primer nivel. Pero, lo que de ningún modo se puede tolerar es que gente que yerra con el castellano siga dirigiendo ministerios, a pesar de que ocupemos escalafones grotescos en la educación occidentalizada. Brindo por un año nuevo sin mangoneos políticos y por una cascada de dimisiones.

miércoles, 8 de diciembre de 2010

Reflexión sobre el Estadio Carranza

Hoy me estaba acordando de que el estadio Carranza se empezó a remodelar allá por el año 2000, cuando aún se jugaban liguillas de promoción a Segunda A. Hemos regresado a Segunda B y todavía sigue sin terminar. Yo lo presentía, al final, nacerá siendo viejo.

Para terminar, me gustaría señalar que los 452 metros de las torres Petronas de Kuala Lumpur se edificaron en dos años. No nos extrañemos luego al ver el informe PISA. Es que aquí somos muy torpes

domingo, 5 de diciembre de 2010

El caudillismo de la Ser

Puedo suponer que la Cadena Ser cabalga montada por el Ministerio de Fomento a la caza salvaje de los controladores. Sus titulares faltan a la rigurosidad y solo se centran en narcotizar a los lectores de la web, enarbolando a sus ministros del puño y la rosa mientras demonizan al ya masacrado gremio de los controladores. Ayer se regocijaba en una foto exlcusiva en la que cuatro sindicalistas de controladores comían en un restaurante de Madrid.

Así titulaban: "Los sindicalistas se van de cañas". ¿Se puede tener más doble rasero e inmoralidad que este grupo de información? ¿Se puede ser más rastrero? ¿Querrán incluso castigar sin comida a los trabajadores?

Aquí aparece muy bien explicado por blogomia.com: http://www.blognomia.com/mientras-los-responsables-de-los-controladores-de-canas-por-madrid/

La Ser se alista de nuevo en el derecho de pernada del Gobierno y demuestra que su única ideología es la de lamer el culo a gracia de concesiones a los que nunca tuvieron escrúpulos

¿Merecen los controladores la cárcel o la merece el Gobierno?

Varios días después, con la situación aérea volviendo a su normalidad, me doy cuenta de que se ha masacrado a los controladores aéreos. No recuerdo haber escuchado a ningún periodista contrastando la otra cara de la crisis aérea y sí decenas de testimonio barroco desde los aeropuertos que nos conmocionaban a todos y que nos enfurecían más y más contra el colectivo aéreo. Sin embargo, siempre pensé que la huelga salvaje obedecía a algún motivo de fuerza mayor y que, profesionales de la categoría salarial de los controladores, no podían ser tan inútiles como para echarse a la opinión pública sobre ellos. En la página web de los controladores aéreos se recogen sus testimonios, sus pesadillas personales, tan desgarradoras como las que escuchamos desde los aeropuertos y hablan de medidas abusivas del Gobierno, de decretos.

Sería difícil decantarse por una de las dos partes, pero creo que la ira de los viajeros no puede volcarse exclusivamente con los controladores y que las balas de rabia contenida no pueden dispararse exclusivamente contra los trabajadores. Habría que dejar a un lado el egoísmo intrínseco de cada uno para analizar la situación con perspectiva y pedir responsabilidades y encarcelar a quien sea justo y necesario. A lo mejor, resulta que quien más merece los barrotes son aquellos que trabajan para el Gobierno y su Ministerio de Fomento. Por si fuera poco, un columnista de prestigio ha desvelado el articulado del Estado de Alarma y su aplicación, en esta ocasión, se ha hecho de manera anticonstitucional, omitiendo uno de los puntos esenciales para ordenarla. Ya digo, en controladoresaereos.org pueden encontrar toda aquella información que los medios nacionales están prescindiendo deliberadamente.

Aquí abajo extraigo fragmentos de una entrevista concedida a una trabajadora del espacio aéreo. Su testimonio dista mucho del de una trabajadora que pertenece a un Gobierno dirigido por hombres de izquierdas y que levantan el puño en Rodiezmo cada verano.

"Nos han querido convertir en los secuestradores, pero nadie en su sano juicio hace lo que este Gobierno: ellos han secuestrado a los españoles. A mí me da mucha rabia ver a toda esa gente tirada en el aeropuerto. Yo he estado tirada con mis hijas y sé lo que se pasa. Pero también sé que llevo desde abril sin un día libre. ¡Mis hijas me piden que les ponga en el calendario qué día van a poder ver a su mamá! [Rompe a llorar]"

"Y cuando hace meses se dan cuenta de que su error es brutal no hacen nada. Ni cuando se lo decimos y ofrecemos opciones. Esperan a tomar una decisión brutal un viernes antes de puente, no el miércoles, ni el viernes pasado ni el siguiente, aprueban otro decreto y nos elevan unilateralmente las horas. Cuando eso ocurre, ayer a mediodía, en la torre de control había gente trabajando que ya había consumido sus horas y seguía allí: el ataque de ira fue tal que fue incontenible".

http://www.controladoresaereos.org/?p=6645

jueves, 2 de diciembre de 2010

Pro bicicletas

Los gobiernos españoles siguen perjudicando a los ciclistas, que tanto bien hacen por el medio ambiente y por la organización en la ciudad. En Valencia prohíben atar las bicis al mobiliario urbano, farolas, señales de tráfico...

Además, les prohíben circular por las aceras, algo que me parece correcto, pero ahora iremos a molestar a los coches en la calzada, espero que nos respeten.

Los políticos son penosos, arreglan los problemas molestando a los demás y pierden el tiempo mangando en vez de modernizar las ciudades. Tanto que aprender todavía del resto de Europa... Allí los ciclistas son especie protegida y se les agradece su contribución al medio ambiente. Ineptos todos

lunes, 29 de noviembre de 2010

Fanfarrones

http://www.elpueblodeceuta.es/201012038202.htm

Me traen de cabeza Cataluña, CIU, el PNV, Laporta, el PSE y todo lo que rodea a estos partidos que siembran el odio en el resto del país. Me trae de cabeza que día sí otro también aparezcan noticias de estos caciques en la televisión, que rellenen titulares de portadas nacionales de periódicos los 365 días del año y que luego anden demonizando al país que les da de comer, cercenando a los andaluces y suprimiendo el arte del toreo a sangre y espada. Aquí, los del sur, que no levantan cabeza, siguen luchando contra gigantes y siguen construyendo en los pueblos molinos de viento en barbecho. Somos los más grandes de la clase y los más tontos, porque solo pintamos pitos y flautas. Me trae de cabeza que cada cuatro años, los pestiños catalanes y vascos decidan por el resto de españoles con lo que se sacan de la chistera. Artur Mas abandera ahora otro menú de autogobierno, a lo Ibarretxe con la autodeterminación y su plebiscito, persiguiendo arcoíris que esperemos nunca alcance y que consiste en trasladar los fueros navarros y alaveses por arte de birlibirloque. Me contó un cura donostiarra de mi colegio que la televisión denostaba la imagen de los políticos vascos y que daban de ellos una imagen deformada, mientras que producían el efecto contrario con el líder popular en aquella comunidad autónoma por entonces, Mayor Oreja. Yo, que he vivido durante cuatro años en Navarra, que he visitado las tres capitales del País Vasco y que he comido de sus pintxos en los centro de la ciudad, puedo concluir que la visión que tenemos el resto de españoles de vascos y catalanes está totalmente deformada. Cierto. No hay palabras para describir la falta de libertad para con los españoles en aquellas regiones. Por eso, cuando veo la cara de Laporta, Mas o Ibarretxe en la televisión siento el mismo asco que cuando veo a un violador, porque no puede soportar por más tiempo que dos trozos de España que apenas suman entre los dos un millón de habitantes más que Andalucía nos sigan dando por culo al resto de la clase. Por eso, cuando algún Gobierno español se vista por los pies, espero que liquiden este sistema electoral de fanfarrones.


sábado, 6 de noviembre de 2010

Ministerio de Andares Tontos

http://www.elpueblodeceuta.es/201011088201.htm

Pobres familias Zurbarán, Zambonino, Zapatero, todos y todas las Zorrillas, Zubizarretas y Zamoras. A todos ellos, mis plegarias. Los gimoteos de Moratinos deprimieron a Pérez Reverte, que aseguró llorar todas las mañanas mientras pela las cebollas de los periódicos y los telediarios. Me sumo a ese llanto y admiro a los que cuando miran al Gobierno ríen por no llorar. Después de la última reforma ministerial, uno ya no sabe si han creado una Cartera de Chorradas, si han decidido inmortalizar a Aído en la Igualdad o si han creado el Ministerio de Andares Tontos en una nueva entrega de los Monty Python. Al final, la realidad supera a la ficción y este Gobierno pasará al libro Guinness de los récords de todas las democracias por haber legislado la gilipollez más grande de todas en el momento más inoportuno. Si como dijo el alcalde de Getafe, el votante del PP es imbécil de los cojones, no alcanzo a imaginar qué pensará de sus correligionarios. De la misma manera que estos sociolistos y socialistas modificaron la estructura del español, advirtiendo de que englobar a un colectivo de hombres y mujeres bajo el sufijo o constituía una forma de desigualdad, ahora, su comité de sabios del ministerio de Andares Tontos ha decidido que la tradición de los apellidos debe perder su anacrónico machismo. El PSOE se ha propuesto desendulzar las tradiciones: cambia el español, da a las menores responsabilidades impropias y destruye la riqueza patronímica de este país, e incluso el encanto de una regla aceptada. Pero han obviado en su patología y confusión deI término Igualdad considerar que los apellidos que empiezan con letras recogidas en la última parte del diccionario juegan en desigualdad con sus homólogas de la parte alta. Resultará curioso contemplar los primeros casos de violencia de tercera edad, cuando las abuelas de un matrimonio se tiren de los pelos por deseo de que el nieto porte el apellido de su familia. Y así termina el periplo de ZP, que apeló al pleno empleo en su eslogan de campaña, pero que nos tiene a todos los españoles perdiendo el tiempo con sus patrañas ministeriales de Andares Tontos, inflándonos los 'atributos' a pataditas.

jueves, 28 de octubre de 2010

Políticamente incorrecto

http://www.elpueblodeceuta.es/201010298202.htm

Si a alguien pertenece el cintillo de esta columna es a él, al políticamente incorrecto por excelencia. Una crítica de Pérez Reverte supera cualquier ensayo empírico que se pueda hacer de lo políticamente incorrecto, de los sarpullidos que genera en las progres ultrafeministas (plaga contagiosa) y de lo tremendamente placentero que nos hace sentir a los correligionarios del murciano. Otro que expurga los pelos de su lengua con machete, Sánchez Dragó, cuenta en su última novela que se lo montó con dos japonesitas púberes. Con motivo de este pasaje literario, el comité de Telemadrid condena en bloque a Dragó y pide que se vaya. El ‘dedismo’ patológico de este país quiso que por azar un grupo de políticamente correctos gobernaran la televisión madrileña, los cuales, se han olvidado de que una novela, aunque del género realista se trate, nunca será historia exacta. ¿Terminarán los progres por promulgar una ley que impida a los artistas dibujar, retratar o escribir acerca del machismo o en pro de la religión? ¿Serán excomulgados? ¿Acabaremos todos estudiando Educación para la ciudadanía versículo primero según san Alfredo (Pérez Rubalcaba)? Más allá de los dos malabaristas del lenguaje (Dragó y Reverte), el alcalde de Valladolid se ha dado cuenta de que no hay humor más negro ni cercenado que el de los socialistas, cínicos de libro y capaces de demonizar a cualquier votante imbécil del PP, pero incapaces de encajar el golpe de una caricatura para una señora que representa lo más ordinario de un gobierno que denigra la historia parlamentaria de este país. Los populares han vuelto a morder el anzuelo y los socialistas han conseguido elevar al teatro político la gilipollez de los morritos de Pajín para, mientras tanto, pescar (en ríos revueltos vascos) una estrategia que les permita colgarse una medalla que voltee el marcador actual de la vida política, todo ello, a la par que Blanco insinúa la homosexualidad de Rajoy en una injerencia hacia los maricones y otra prueba de cinismo. En las elecciones, yo votaría a Reverte, pero pronostico que nada tiene que hacer contra Belén Esteban que, como Moratinos, nunca viene llorada de casa.

viernes, 15 de octubre de 2010

Casas

Una casa es algo más que un bosque de compartimentos y ladrillo pintado de blanco. La casa nace hosca y si no se la alimenta muere inanimada, como el drago, que va perdiendo el color de sus puñales y se marchita. Una casa puede servir como piso o como hogar y según la permanencia de sus moradores se convierte en una entrega por fascículos o en una novela inagotable de Clarín. 

Las casas aguardan noche a noche las tribulaciones de sus huéspedes, sus paredes son las únicas que consuelan el llanto del hijo castigado o la madre ofendida, las que atienden los desafíos del adolescente, las que se ruborizan ante las aventuras de cada cual en el desenfreno del sexo; las paredes cuelgan los retratos de toda la historia que carga un apellido. Como zarcillos y tatuajes, cargan con el testamento y las arrugas que infundan los años. La pared mantiene su semblante bizarro, terso e inmortal y va despidiendo los años dando la bienvenida a caras más ajadas y a caras nuevas que brotan de las entrañas de un cuarto que ha concebido el amor. Las casas hablan del estado de ánimo de una familia, de su educación y sus aficiones. 

Una casa nos revela el patrimonio, los fracasos y los éxitos. Esa casa es el escenario de encuentros furtivos, de hijos que descubren el efluvio de la pubertad o de padres que platican con el diablo sobre infidelidades esporádicas; detrás de sus puertas se delatan todos los pecados, todas las buenas acciones que nunca llegaron a cumplirse por orgullos momentáneos. La casa sufre cuando alguien se marcha y llora dejando cuartos vacíos, borrando sonidos que se van cuando el peregrino retira sus fotografías para pintar, más lejos, otra nueva morada y convertirla en un hogar a base de roce y tiempo. 

El aroma que desprenden las candelas de la Navidad y de los cumpleaños se amontona en los techos, dejando un grumo de color en sus esquinas como retazos de memoria incrustada. Y solo nos acordamos de nuestra casa y le brindamos aprecios y lágrimas cuando uno de sus hijos se marcha, abandonando un cuarto marchito, sin fotografías ni postales. Y dejamos sus sábanas para ahuyentar al diablo y esperar su regreso como el árbol espera a la primavera.

jueves, 14 de octubre de 2010

El abucheo

http://www.elpueblodeceuta.es/201010178201.htm

El martes pasado, cuando Zapatero fue abucheado en el desfile de las Fuerzas Armadas, sentí compasión por él. Y quise saber por qué. No podría contar nada que me haya satisfecho en sus seis años de gobierno. De los políticos de su corte sólo considero válido a Rubalcaba, pero tampoco me atrevería a poner la mano en el fuego por su honestidad, no vaya a ser que me achicharre o que me azote alguno de los guardia civiles a los que tiene verde. Es más, si hubiera estado allí, creo que habría hecho lo mismo que hizo el público que acudió a la parada militar y que hicieron los delegados sindicales en sus macroreuniones previas a la huelga: habría pedido la dimisión de ZP, aunque por razones bien distintas a las de los sindicatos. Sin embargo, por muy irreverente que resulte, Zapatero es el presidente de nuestro país, aunque el presidente de un país sea un patricida; ZP es nuestro representante en el exterior, aunque en el exterior sólo lo mencionen en Venezuela; y ZP es la persona que el pueblo quiso que gobernara como fruto último de democracia. Los americanos, afamados por su patriotismo, también están fuertemente repartidos entre liberales y conservadores (aunque aquí en España los liberales sean los de la derecha y viceversa). Pero, a diferencia de otros países, en EEUU, una vez se vota a una de las dos opciones, el pueblo vela armas por el presidente electo y no acepta críticas foráneas, porque, antes que un zocato, un presidente pone cara a un país y eso conlleva muchas connotaciones. De este modo, para un patriota no supone ningún agrado ver el rostro desencajado de quien se supone pone cara a tu país y a quien vituperan desde dentro y fuera por sus pifias periódicas. ZP, que pretendía bailar sobre la cuerda del talante, ha acabado por disgustar a todos.Pretendió ser un profesor benévolo, que quería condescender a todos sus alumnos, acentuando sus buenos gestos con los más díscolos y no premiando a los que más méritos reunían. Al final, la clase, tras años de inopia y maduración, se ha dado cuenta de que con un profesor bonachón no se supera la selectividad y exigen a gritos que venga otro que les gobierne.

martes, 12 de octubre de 2010

Aquella gripe

http://www.elpueblodeceuta.es/201010138201.htm

Hace un año nos acechaba la psicosis de la gripe A. Ocurrió entonces que una enfermera erró cuando intentaba suministrar leche materna para alimentar a un neonato que había nacido como consecuencia de una cesárea practicada a una madre marroquí que había muerto días antes acuciada por el virus más terrorista de la era tecnológica. Este episodio fue resaltado por todos los medios de comunicación, que acabaron por fundir los plomos de la salud mental (tan codiciada estos días) de una enfermera que apenas se estrenaba en la profesión. La voracidad de los periodistas terminó por subyugar el derecho a la vida corriente de una chica a cambio de engordar en sus respectivos portales de internet una información muy rimbombante entonces (por la que todos los políticos y analistas se rasgaban las vestiduras con tal de no perder su silla) pero de la que nadie se acuerda ya, ni siquiera para investigar qué ocurrió con aquella chica que hoy día sigue su calvario sempiterno. Por entonces, me solidaricé con aquella enfermera sin rostro. Un año más tarde, los amigos que inventaron el famoso alcohol jabonoso se siguen frotando las manos contando el dinero que hicieron de un producto que luego resultó no ser aquella vacuna milagrosa que prevenía del contagio. La famosa señorita Trini, excandidata a candidata, mandó pedir miles de antivirales como medida de precaución, a pesar de que tuvo contacto diario con los mejores médicos que, a principos de verano, rebajaban ya la sensación de acabóse gestada en la población. Se tiró el dinero y no pasó nada. A pesar del revuelo que ocasionó la muerte de Ryan, el niño prematuro, gran parte del Parlamento votó no hace mucho en favor del aborto, contradiciendo su apoyo a la familia de Ryan. Si seguimos esta línea acomodaticia legislada en la calle por el ‘ande yo caliente riáse la gente’, ¿qué no pasará con los viejos cuando ya apenas puedan si quiera hablar? ¿Deberemos dejarlos morir para aliviar de dinero y espacio las arcas que otros mangonean? Aquella chica fue linchada por la opinión pública y hoy ni se acuerdan de ella ni del niño que murió. No son aptos para el consumo.

domingo, 10 de octubre de 2010

Autonomías

http://www.elpueblodeceuta.es/201010118201.htm

Atendiendo la otra noche a ‘El gato al agua’, escuché por boca de uno de los contertulios que Japón, con cerca de 150 millones de habitantes, cuenta con la misma cantidad de funcionarios que España, cuatro millones. Sin entrar en valorar las razones, la cifra, cuanto menos, es preocupante. Este país se ha convertido en una colmena de abejas, donde casi una de cada cuatro personas trabaja para el estado; las autonomías se funden alrededor de dos tercios del dinero estatal para producir deuda; y muchos jóvenes solo piensan en ligar sus títulos universitarios a oposiciones que les salven de crisis venideras. Se supone que este país prostituido por tanto nacionalismo y tanto político corrupto está basado en un sistema solidario de regiones y, sin embargo, vemos que cada uno arrima el ascua a su sardina y aquí lo que es mío no lo comparto ni con mi madre aunque viva en la acera de enfrente. Lo dijo el gobernador del Banco de España hace unos días: a las comunidades autónomas les falta más vergüenza y les sobra caradura. En Andalucía, los altos cargos se cuentan por teléfonos móviles, nada menos que 37.000 facturas pagamos los carajotes de siempre, los del sur, los de la tapa y la siesta. En Ceuta, también. Hasta el viceconsejero de la rama más fútil cuenta con chófer particular, dentro de una población de 77.000 habitantes y con unas aspiraciones funcionariales que dan hasta grima. Mientras, las naciones dentro de la nación y mentiras como Montilla (el charnego renegado), se pegan la gran cena a costa del resto de españoles y, encima, con eso de que boicotean cada cuatro años el parlamento, repiten, piden postre y no dejan ni propina. En la otra parte, los empresarios, que se parten la cara a diario dirigiendo sus empresas, son agradecidos con vídeos sindicalistas cínicos y barriobajeros. Eso sí, que no falte su contribución mensual en concepto de solidaridad. Y a los ricos les premian sus logros profesionales con otra subida de impuestos ‘solidario’. La pena es que, se vote a quien se vote, aquí no hay más que lazarillos a los que España les importa un carajo y las autonomías se han convertido ya en una merienda de negros.

sábado, 9 de octubre de 2010

jueves, 30 de septiembre de 2010

Parásitos

http://www.elpueblodeceuta.es/201009308204.htm

Solo hay una cosa en la que coincido con los sindicalistas, su condena a cualquier empresario que intente coaccionar la libertad de un trabajador que decida secundar la huelga. A partir de ahí, discrepancias y esperpentos. Lo primero de todo, las vastas dosis de voltaje que genera un sindicalista (cuanto más viejo, más peligroso) encaramado a uno de los puestos de responsabilidad en su lobby, enchufando todo lo que encuentra, incluso retocando oposiciones. Por supuesto, habrá sindicalistas honrados, e incluso los habrá que voten en secreto a la derecha incapaces de traicionar a su conciencia, pero no abundan y, menos, entre los sindicatos mayoritarios que, añorando tiempos pretéritos y excusas de movilización, inventan videos de pésima creación que alientan a un doberman socialista que todavía late pero que ha menguado a un caniche que ladra mucho y que muerde poco. Esta huelga solo gusta a los liberados que se reliberan, se visten de Robin Hood y, con grandes dotes de compañerismo, mantienen la paga del día. Sin embargo, no creo que funcionarios hipotecados, padres o coleccionisas de cualquier capricho, les interese mucho perder 60 euros de sopetón, cuando el Gobierno ya les mete picotazos mensuales. Tampoco parece lógico que un mileurista se dé el gusto de reivindicar lo que debería haberse reivindicado en las urnas hace un par de años. Los sindicalistas de barba y chaqueta de pana son una fuerza anquilosada, que ha pasado a la tercera edad, incapaces de modernizarse y con unos músculos y una piel reblandecidos. La sociedad de hoy requiere iniciativa, positivismo, apoyo al empresario y no lamentos. Astutos como un felino, los piquetes atacan al Madrid de Esperanza Aguirre, una de las personas que ya ha superado las épocas tabernarias de España, de cuando los sindicatos engordaban su parasitismo a base de panfletos y amenazas (desgraciadamente, todavía siguen comiendo del erario público). Hoy en día, las cavernas, los doberman y los piquetes ya no engañan a nadie, precisamente, porque gracias a los empresarios y su valentía, España es un país europeo al que estorban la calaña política y sus satélites.

miércoles, 29 de septiembre de 2010

martes, 28 de septiembre de 2010

Vejadas del franquismo

http://www.elpueblodeceuta.es/201009288201.htm

Mi abuela de 87 años perteneció al bando nacional. No sé si por suerte o por desgracia, pero le tocó a ese lado y hasta hoy se siente una señora de tradiciones, ha respetado la memoria de su marido durante su longeva viudez y reza todos los días, supongo que como alegato al más allá, confiando en unas manos limpias que la acojan allí arriba cuando se acabe para ella el infierno de aquí abajo. No son muchas las veces que frecuento la casa de mi abuela, soy un descastado, pero de vez en cuando el figura de Zapatero y su trupe hacen de las suyas y reabren todas las tumbas del Franquismo para dejar vagar los espíritus a sus anchas, que inundan de recuerdos a los que sobrevivieron aquella época y, entonces, comienzan las historias que a mí me gustan. Me siento en el sofá y pongo los cinco sentidos para dejar que sea mi imaginación la que trabaje. Los pasajes que narra se parecen en ocasiones a los que contaba Hemingway en ´¿Por qué doblan las campanas?´. A mí abuela no le han rapado la cabeza, ni le han obligado a tomar aceite de ricino, pero sí ha visto cómo la guadaña de la guerra le cortaba la cabeza a su hermano y a su tío en los campos de Badajoz y ha oído los lamentos de una familia que lloraba la falta de dos manos jornaleras. La Junta de Andalucía, agarrándose a la Ley de Memoria Histórica, pone a correr miles de euros en concepto de daños y perjuicios para aquellas señoras que demuestren haber sido vejadas por los republicanos. Sin embargo, se omite a todas aquellas monjas, a todas aquellas otras que en iglesias y pueblos remotos de España fueron violadas por los republicanos antes de que éstos tuvieran que exiliarse y también se omite a los hombres. Por mucho que Zapatero y su ramillete de ideas oscenas pululen por la geografía española, las tumbas de la memoria están cerradas, y los corazones de aquellos que lo sufrieron solo abren su cofre para compartirlo con los suyos y rezar para el reencuentro. Ni los miles de euros con los que va a regar de nuevo la Junta a Andalucía lograrán restañar las décadas de ñoñez de esta región y ya el dinero no será suficiente abono para que germinen los votos.

domingo, 26 de septiembre de 2010

Ginebra

Discoteca La Meca

http://www.elpueblodeceuta.es/201009/20100919/201009198201.htm

Lo que a mí me parece el resultado de una excelente campaña de márketing para nombrar a una discoteca, a otros les parece una provocación. Este bendito país apostólico y romano en su historia contemporánea y aconfesional desde que expiró Franco está perdiendo sus canciones de ‘Libertad sin ira’ y cede siempre a cuento de los progres y todos sus grupos parásitos minoritarios. La Meca, lugar de peregrinación obligatorio para los musulmanes, puede no ser sagrado para el resto de sus semejantes, especialmente para aquellos que habitan países occidentales que, en su gran mayoría, han superado los temores y rémoras de la religión y que se rigen por una vida de gracia gestionada mediante valores que, en su mayor parte, recoge el Antiguo y Nuevo Testamento y que se regulan mediante leyes. De la misma manera que sobre el Casino de Ceuta se hospeda ‘El Cielo’ cristiano, ¿por qué no podría haber una Meca en Murcia? De la misma manera que hay discotecas con motivos de galeotes, cowboys, templarios o Budas, también puede haber otra que recree un santuario árabe. Les guste o no a los musulmanes, su manera de entender religiosamente la vida choca de frente con las sociedades del mundo desarrollado, que se basa en una cultura caliente y sin tapujos. Si como ya hacen, los musulmanes quieren arraigar en países europeos, lo primero pasa por aceptar las costumbres de áquellos y adaptarse al entorno mediante el aprendizaje de la lengua y sus costumbres, y no por cambiar las reglas de la casa cuyo techo les acoge. Así lo han hecho muchos en Ceuta que, tras generaciones viviendo en España, limitan ya la religión a una circunstancia más de sus vidas y no la hacen motivo de disputa y existencia. Para más inri en todo este asunto, los empresarios murcianos han recibido las ya acostumbradas amenazas del brazo militar islamista; el canguelo les ha llevado a prescindir de su idea original, a hacer de su márketing un churro y a apresurarse de que la luna del tejado desaparezca. Según la Policía, ya consta en Comisaría una denuncia del Dalay Lama, que exige sus derechos de imagen en el Poblado o un cierre inmediato del local.

Carnes por Información

http://www.elpueblodeceuta.es/201009/20100914/201009148201.htm

Los periódicos deportivos de Madrid rivalizan entre ellos, casi siempre con ligera ventaja a favor de ‘Marca’. Los titulares grandilocuentes de verano, las Ligas Fantásticas y las Guías de pretemporada valían el precio que se pagaba por el periódico. Sin embargo, recuerdo la primera vez que la contraportada de uno de ellos pareció ser la portada de Interviú, con una pava desnuda en la cara de uno. Los eruditos que lanzaron esta estrategia debieron pensar que la masculinidad y el amor al fútbol implican por matemática un apego a estas páginas. No hay hombre que se resista a echar un vistacito a esa contra, de arriba a abajo, cabeceando, maldiciendo la trama sucia del diario, sus dobleces y la tinta barata de imprenta que dificultan la perfecta exploración de una mujer expuesta por voluntad propia a la contemplación. Todo ello relegaba la tarea voluntariosa de leer editorial, reportajes y columna de opinión de Alfredo Relaño, director del periódico y uno de los pocos tíos inteligentes que sobresalen en la sección deportiva de Prisa. Con el tiempo, esa contraportada viró del rictus sorpresivo a una ofensa hacia el lector. Por dos razones, la primera, porque en cualquier casa de bien, doblar el periódico hacia el lado de los pechos exultantes resulta una injerencia; segundo, porque se reduce al lector de periódicos deportivos al arquetipo de taxista, codo en barra de bar o fumador de puros. Pero, he aquí lo más abominable del tema. Viendo ‘Marca’ que la pantalla estática de ‘As’ en las contras causaban furor en las fantasías sexuales del seguidor merengue, copiaron la idea y hoy día es imposible revisar las noticias en soporte digital de este medio sin avistar otra ventana hacia el paraíso de las carnes. A todo ello influye la parte intrínseca de competición y coquetería de la mujer que, en ocasiones, desvela toda intimidad para perder todo secreto. Y el ejemplo más inmediato se desprende de las desafortunadas declaraciones de la tenista Wozniacki, que asegura que luce faldas tan cortas ”para ganar fans del gremio masculino”. Mientras idiotas como ésta o Larisa Riquelme se exhiban y hablen, la lacra del machismo en los periódicos deportivos continuará presente.

martes, 14 de septiembre de 2010

Ciudad destino

ciudad-destino

Hace tiempo que le debo una carta a Ceuta. No sé por qué razón el destino me lleva al otro lado del Estrecho por oleadas. Allí vivió mi abuelo, el coronel Díaz Ligüeri, creció mi madre, alternando Castillejos, y aún conservo familia, aunque el desarraigo va engulliendo la lozanía del pasado. Recuerdo veranos en la hípica militar, el barco de pesca de mi abuelo, el escudo de Ceuta pintado sobre el suelo, las moras en la plaza y las visitas a tiendas de barajitas, uno de los entretenimientos del por entonces retirado coronel. Y ya maduro volví a Ceuta para trabajar en El Pueblo, sin abuelo y sin amigos, aunque sí con parientes que me dieron una gran acogida. Mi primera parada fue la calle Independencia. El sentido de la vista me trajo el olor del portal de mi abuelo en hierro forjado y regresé 15 años atrás. Este verano he visitado Ceuta en un par de ocasiones tras un año haciendo ‘las américas’. A mis ojos, la situación no ha cambiado, salvo la excepción de la vicesecretaría de la Ciudad, aunque eso al turista poco le importa. He vuelto a ver a Vivas y a Chacón inaugurando en comitiva la feria, al general jefe de la Comandancia, y he saludado a buena parte de personas con las que traté. Regresé a mi Casino para comer sus menús con bufet de ensalada, hice lo propio en la Casa del Mar, mejor imposible en cuanto calidad-precio, volví a ver a mis compañeros sentados al ordenador y de nuevo fui retratado por Nico. Paseé por Las Palmeras, me percaté de la remozada fachada de mi primera casa y visité Parques de Ceuta, desde donde entreví la primera planta de mi otra casa, edificio Mare Nostrum. Degusté el uniforme de los militares que aprovechan descansos para arreglar papeleos en el Revellín y sacié mis ansias de pinchitos, corazones y cuscús. Aunque el mar y las navieras me separen de mi ciudad-destino, desde Cádiz seguiré vigía y, tal y como hice en Nueva York, daré a conocer a todos los ignotos esta pequeña perla atracada al sur de España, a la que a veces solo se menciona para sacudir polémicas con Marruecos. Desde estas páginas de las que aprecio su olor a periódico seguiré ligado a Ceuta hasta que un nuevo aviso en el puerto me diga que es hora de partir.

Carnes por Información

http://www.elpueblodeceuta.es/201009148201.htm

Carnes por información

Los periódicos deportivos de Madrid rivalizan entre ellos, casi siempre con ligera ventaja a favor de ‘Marca’. Los titulares grandilocuentes de verano, las Ligas Fantásticas y las Guías de pretemporada valían el precio que se pagaba por el periódico. Sin embargo, recuerdo la primera vez que la contraportada de uno de ellos pareció ser la portada de Interviú, con una pava desnuda en la cara de uno. Los eruditos que lanzaron esta estrategia debieron pensar que la masculinidad y el amor al fútbol implican por matemática un apego a estas páginas. No hay hombre que se resista a echar un vistacito a esa contra, de arriba a abajo, cabeceando, maldiciendo la trama sucia del diario, sus dobleces y la tinta barata de imprenta que dificultan la perfecta exploración de una mujer expuesta por voluntad propia a la contemplación. Todo ello relegaba la tarea voluntariosa de leer editorial, reportajes y columna de opinión de Alfredo Relaño, director del periódico y uno de los pocos tíos inteligentes que sobresalen en la sección deportiva de Prisa. Con el tiempo, esa contraportada viró del rictus sorpresivo a una ofensa hacia el lector. Por dos razones, la primera, porque en cualquier casa de bien, doblar el periódico hacia el lado de los pechos exultantes resulta una injerencia; segundo, porque se reduce al lector de periódicos deportivos al arquetipo de taxista, codo en barra de bar o fumador de puros. Pero, he aquí lo más abominable del tema. Viendo ‘Marca’ que la pantalla estática de ‘As’ en las contras causaban furor en las fantasías sexuales del seguidor merengue, copiaron la idea y hoy día es imposible revisar las noticias en soporte digital de este medio sin avistar otra ventana hacia el paraíso de las carnes. A todo ello influye la parte intrínseca de competición y coquetería de la mujer que, en ocasiones, desvela toda intimidad para perder todo secreto. Y el ejemplo más inmediato se desprende de las desafortunadas declaraciones de la tenista Wozniacki, que asegura que luce faldas tan cortas ”para ganar fans del gremio masculino”. Mientras idiotas como ésta o Larisa Riquelme se exhiban y hablen, la lacra del machismo en los periódicos deportivos continuará presente.

lunes, 6 de septiembre de 2010

Vuelvo como columnista

Aunque haya aparcado el Periodismo por un tiempo, no sé si para siempre, el compromiso que siento hacia el arte de la escritura me obliga a mantenerme activo. En el periódico El Pueblo de Ceuta me ofrecieron este verano la posibilidad de ocupar la jefatura de Deportes. Es momento de intentar nuevos retos y estos pasan por proyectos en el extranjero. Sin embargo, aunque haya rechazado esta posibilidad, seguiré ligado al olor del café, los churros y las tostadas matutinas desde la contraportada del periódico, con manchones de aceite impreso en cada ejemplar diario. Agradezco la oportunidad que me brindan y espero satisfascerles con literatura.

Me dijo mi profesor Miguel Ángel Jimeno que cerrara los ojos y que eligiera.
Ahora, de momento, me apetece escribir artículos de opinión, agarrar las palabras, soltarlas y crear conceptos.

sábado, 4 de septiembre de 2010

Artículo El Pueblo de Ceuta, nueva saga


http://www.elpueblodeceuta.es/201009048201.htm

Casas
Una casa es algo más que un bosque de compartimentos y ladrillo pintado de blanco. La casa nace hosca y si no se la alimenta muere inanimada, como el drago, que va perdiendo el color de sus puñales y se marchita. Una casa puede servir como piso o como hogar y según la permanencia de sus moradores se convierte en una entrega por fascículos o en una novela inagotable de Clarín. Las casas aguardan noche a noche las tribulaciones de sus huéspedes, sus paredes son las únicas que consuelan el llanto del hijo castigado o la madre ofendida, las que atienden los desafíos del adolescente, las que se ruborizan ante las aventuras de cada cual en el desenfreno del sexo; las paredes cuelgan los retratos de toda la historia que carga un apellido. Como zarcillos y tatuajes de colores, cargan con el polvo y las arrugas que infundan los años. La pared mantiene su semblante alemán, terso e inmortal y va despidiendo los años dando la bienvenida a caras más ajadas y a caras nuevas que brotan de las entrañas de un cuarto que ha concebido el amor. Las casas hablan del estado de ánimo de una familia, de su educación y sus aficiones. Una casa nos revela el patrimonio, las tragedias y los éxitos. Esa casa es el escenario de encuentros furtivos, de hijos que descubren el efluvio de la pubertad o de padres que platican con el diablo sobre infidelidades esporádicas; detrás de sus puertas se delatan todos los pecados, todas las buenas acciones que nunca llegaron a cumplirse por orgullos momentáneos. La casa sufre cuando alguien se va y llora dejando cuartos vacíos, borrando sonidos a la vez que el peregrino retira sus fotografías para pintar, más lejos, otra nueva morada y convertirla en un hogar a base de roce y tiempo. El aroma que desprenden las candelas de la Navidad y de los cumpleaños se amontona en los techos, dejando un grumo de color en sus esquinas. Y solo nos acordamos de nuestra casa y le brindamos aprecios y lágrimas cuando uno de sus hijos se marcha, abandonando un cuarto marchito, sin fotografías ni postales. Y dejamos sus sábanas para ahuyentar al diablo y esperar su regreso como el árbol espera a la primavera.

miércoles, 30 de junio de 2010

Independentzia en... Gades

Eran las 19.30 de la tarde del pasado martes 29. España jugaba en una hora. Yo había quedado con unos amigos para ver juntos el partido en el Casco Antiguo y después de una caminata ya estaba en la calle Plocia a punto de llegar. Me había anudado al cinturón mi bandera nacional y la llevaba colgando en forma de falda. De repente, un par de chavales de unos 25 años, que vestían pantalones cortos militares, se cruzan conmigo. Uno de ellos, sin mediar palabra, da un tirón a mi bandera intentando quitármela, pero la tengo bien asida y no puede hacerse con ella. Tras ello, me dice, "esa bandera..." y termina su amenaza con cara de perdonarme la vida, castigándome por portar la enseña, como si en vez de la bandera de España estuviera portando una nazi. Tras el incidente, di media vuelta sin posibilidad de defenderme, porque mi defensa hubiera sido la ofensa que ellos estaban esperando para continuar su condena, su lucha contra el aburrimiento que debe asolarlos cada tarde.

No es el primer capítulo al que me enfrento de este estilo. Ya recibí varios conatos en Pamplona. Por supuesto, tampoco es el primer episodio de este tipo que recibe un ciudadano. Los que nos sentimos españoles estamos acostumbrados a padecer estas penalizaciones gratuitas, a que nos llamen fascistas, a que nos cataloguen políticamente. Yo, que he tenido la suerte de viajar y vivir en el extranjero, veo apenado cómo la juventud gaditana mata su aburrimiento y complejo en copiar absurdas reivindicaciones del norte de España e implantarlas en Cádiz, cuna de nuestra nación. El espejo de esta violencia, fascismo y repulsa hacia lo español tiene su reflejo en las gradas de fondo sur del Carranza. El esnobismo y la farándula independentista es tan amplia que muchos de ellos han hecho del acento gaditano barroco un búnker con el que diferenciarse del castellano. Muchos elegirían incluso el euskera en los colegios gaditanos si pudieran y votarían a Batasuna, de la misma manera que han enseñado ikurriñas y banderas de acercamiento de presos etarras al País Vasco.

Recientemente he estado en Málaga y en el trayecto he visto pintadas de rojigualda las fachadas de todos los edificios hasta San Fernando. Sin embargo, en Cádiz apenas se ven banderas que hagan del orgullo colectivo el nuestro propio. Nosotros nos quedamos encerrados detrás de tanto castillo y tronera

martes, 22 de junio de 2010

Annecy


Retorno a Francia después de casi veinte años y me encuentro en una ciudad pequeña pero tremendamente acogedora, Annecy

jueves, 10 de junio de 2010

Mundial

Si son pocos los cumpleaños que celebramos en la vida, tal vez solo 70, menos son los Mundiales que vivimos. Sin embargo, el dulzor de cada uno de ellos se saborea durante el tiempo que transcurre y durante las semanas previas, cuando se derraman palabrerías inútiles en radios y televisiones, con entrevistas y opiniones que quedan desvalidas ante el destino impredecible.

Me alegra mucho saber que al Diario Marca le van a dar nuevamente un premio al diseño gráfico elaborado con motivo del Mundial. Se lo merece. Siempre estamos despotricando de nuestro país, averiguando todo lo malo para darle relieve público. Sin embargo, aquello de lo que podemos presumir queda relegado. Si miramos las páginas webs de cualquier medio de comunicación de prestigio internacional, nos damos cuenta de que pertenecen al tercer mundo si lo comparamos con los españoles. Elmundo.es, marca.es, elpais.es e incluso as.com demuestran estar a la vanguardia. Es un orgullo, al menos para mí como periodista.

Ya no hace falta gastar páginas de papel elaborando guías, ya que en Internet siempre la tenemos a mano sin ocupar espacio. Es aquí donde el niño disfruta imaginando el destino, donde añade cualidades a jugadores de selecciones que ni siquiera conoce. El sentimiento patrio se acentúa para combatir al resto de escuadras. Se miran los historiales, se descubre que Alemania ha alcanzado 8 de las últimas 11 semifinales; que Brasil participa en las finales según sus generaciones y que la gloria de Argentina tan solo se debe a la etapa de Maradona como futbolista.

Mañana empieza el campeonato y cualquier partido, cualquier himno, es digno de disfrutarse. Las aficiones copando los estadios descubren las papilas gustativas de cualquiera.
Si gana España será la primera vez que los cantones independentistas dejen de escucharse de una puta vez.

miércoles, 9 de junio de 2010

Campeones I Maratón Antiguos Alumnos San Felipe Neri



Después de un pasado huero en títulos, la generación del 84 del Colegio San Felipe Neri se impuso en la I Maratón Antiguos Alumnos. Las victorias se consiguieron antes jugadores mayores y, especialmente, más jóvenes que nosotros.

La veteranía adquirida gracias a la erosión de los años nos hizo invulnerables y nos impusimos en la final por 5-1, en el pabellón y ante 300 personas.

Valoraremos más el triunfo con los años.

Esta es una foto para el recuerdo, de izquierda a derecha y de arriba a abajo: José Ramón Valencia, Estebán Álvarez, Carlos de Lara; José Luis Costa; Julián Correa, Jesús Santos, Néstor Cabrera y Luis Parodi

Presentación

Espero poder estrenar este blog cuanto antes, con contenidos políticamente incorrectos y con el uso de la palabra como gajo literario que se desprende de la noche y sus tribulaciones.

Como presentación diré que mi columnista favorito es Pérez Reverte, por su estilo ágil, el respeto a la gramática española que emplea y por su desprecio público hacia la banarería política y a la roña que consume este país.

Soy periodista, tengo 26 años y es penoso ver lo acorralado que estamos ante la opinión pública y acpetar que esta profesión no dejará de ser a medio plazo la cuna donde descansa las siglas SSD (solteros, separados y divorciados).